(sujet consacré aux réactions de PNJ aux travers de tout les grand nord par rapport à l'event)

Dans un des nombreux forts de Jotunheim.

Ulfgard fit tourner la lance dans la plaie du troll qu’il venait de transpercer. Cela en faisait toujours un de moins. Mais il y en avait toujours plus qui affluaient dans la brèche, la sécurité de ce fort était compromise depuis que ces tremblements de terres avaient fait s’écrouler un pan complet du mur. Des hordes de créatures, accompagnés de nombreuses tribus de Skaeling anthropophages avaient commencer à donner l’assaut.

Un hurlement inhumain se fit entendre, un petit jotunn, d’à peine 3 mètres de haut, venait de pénétrer à l’intérieur du fort et écrasait les jeunes guerriers du clan Karding, des adolescents qui n’avaient même pas finis leur formation de guerriers. Brandissant sa lance, Ulfgard projeta celle-ci droit dans la gorge du monstre. La blessure était sanglante, la créature hurlait de douleur, mais le Jotunien avait déjà vu assez de combat pour savoir que cela ne suffirait pas à la tuer. Dégainant son épée et poussant son cri de guerre, il chargea le Jotunn, esquivant le coup de masse de ce dernier, un coup prévisible, pour ensuite bondir sur son adversaire et enfoncer sa lame sur toute sa longueur dans le cœur de l’engeance d’Ymir.

Projeter au sol lorsque la créature s’effondra dans un dernier râle, Ulfgard tenta immédiatement de se relever, mais il commençait à sentir les effets de toute une vie au service du Hersir. Son corps était douloureux, bien qu’encore assez vif et vigoureux. Il ne pouvait se permettre de se montrer faible, aucun Jotunien ne pouvait se permettre ce luxe dans le royaume qui était le leur. S’emparant de la hache d’une des recrue maintenant défunt, ce pauvre fou ayant visiblement commis l’erreur de vouloir parer le coup de son puissant adversaire avec son bouclier, Ulfgard se mit en garde pour faire face à un groupe d’une demi-douzaine de Skaelings occuper à dévorer le corps d’un Jotunn qui s’était tenus aux côtés d’Ulfgard il y avait encore queques minutes. Attirant leur attention, le guerrier de Jotunheim les chargea, ce qu’ils firent aussi.

Ulfgard abattit le premier guerrier d’un puissant coup de hache dans le crâne, esquiva la massue de pierre du second pour le repousser d’un coup de pied puis frapper le troisième. Il était peut-être vieux, mais Ulfgard était un Huskarld, l’un des membres de l’élite guerrière au service de l’Hersir en personne. Mais ce dernier avait rassemblé ses hommes pour affronter l’ennemis avant de disparaitre dans la confusion qui s’ensuivit. Les hommes de Jotunheim se retrouvaient dès lors sans véritable chef pour organiser la résistance, les avalanches et les nouvelles crevasses compromettant fortement les communications entres les différents forts construits par les Jotuniens. À tout cela s’ajoutait la disparition des descendant de Beowulf et de leurs guerriers, la rumeur voulait que cette famille avait rassemblés ses troupes, accompagner de plusieurs Jotunn alliés, pour endiguer le mal à sa source. Sans le Hersir ni l’aura des Waegmunding, Ulfgard ignorait comment les Guerriers du royaume pourraient repousser l’attaque.

Lorsque finalement Ulfgard abattit le dernier de ses primitifs ennemis, il espéra qu’il aurait enfin le temps de souffler, mais son instinct lui disait que ce ne serait pas le cas, déjà d’autres créature approchait, il les entendait, tout comme il entendait la porte principale céder sous les attaque d’un Jotnarr armé d’un gigantesque marteau. L’ouïe était le seul sens sur lequel il pouvait encore se reposer, ces maudits nuages venus de Musphellheim assombrissaient le ciel et charrient une véritable pluie de cendres qui obscurcissait les sens des hommes et leurs collaient à la peau. Ulfgard pouvait sentir que son corps tout comme sa cotte de mailles était poisseux de ce mélange de sang et de cendres.

Alors qu’il se préparait à accueillir la vague suivante, un long hurlement se fit entendre dans le lointain. Ulfgard reconnaissait ce genre de hurlement, les loups d’hiver étaient présents, il restait à savoir à quel côté ils se rallieraient. Le vieux guerrier recommanda son âme aux valkyries, il savait qu’il ne pourrait compter sur aucun renfort, il avait personnellement assisté à l’engloutissement de ceux-ci dans une avalanche. À moins qu’Utgart-Loki lui-même même ne se décide soudainement à lui venir en aide, par l’un des miracle dont seul ce Jotunn avait le secret, Ulfgard savait que ce serait son dernier combat.

Dans les marais de Niflheim
La brume avait disparu, d’aussi loin que la mémoire des hommes pouvait s’en souvenir ça n’était jamais arrivé. Falko maudissait les nornes pour ce coup du sort, il comptait dessus pour éviter les gardes du Voïvode ou ceux des Valtyr, surtout que pour un contrebandier la sentence serait assez sévère. La contrebande était une activité importante dans le royaume, tout le monde le savait, mais si jamais l’un d’entre eux se faisaient attrapés il ferait office d’exemple et les Ases savaient que les hommes du Voïvode pouvaient être extrêmement imaginatifs dans les sentences.

Traversant les marais sous la pluie de cendre, Falko était à l’affut du moindre mouvement, paradoxalement la disparition de la brume lui faisait perdre tout repère, il n’était même pas sûr qu’il allait dans la bonne direction. Un mouvement le fit soudainement tressaillir, sans attendre de savoir ce dont il s’agissait, Falko plongea dans la tourbière la plus proche et y resta en priant de ne pas avoir été repéré. Il entendit les pas d’une trentaine d’hommes, leurs paroles étant issus de dialectes de la totalité des neufs royaumes. Pour ce que Falko en comprenait, ces hommes étaient convaincus que les Polaris et leurs pions allaient bientôt périr et comptaient donc profiter du désordre pour piller de tout leur soûl.

Les Polaris… Falko portait justement sur lui l’un des bijoux de cette illustre famille. Il transportait pour le compte de ses clients un magnifique collier qui était usuellement transmis à une fille de la famille Polaris quand elle était appelée à devenir grande prêtresse. Selon la légende, ce collier avait été offert aux Polaris par Freyja en personne et elle devait permettre à la beauté de la prêtresse de s’épanouir dans toute sa splendeur… d’autres disaient que ça la rendait plus fertile aussi. Falko devait reconnaitre que ce bijou était une très belle pièce d’art, mais il maudissait maintenant le destin de l’avoir mis sur sa route, à tous les coups, les dieux l’avait maudit et cela se manifestait par cette pluie de cendres.

Une fois les pillards parti, Falko se tira péniblement hors de la tourbière. Il était couvert de cendre, trempé, il sentait que ses os devaient être geler jusqu’à la moelle et couvert de boue. Se relevant, Falko commença à s’engager sur le sentier lui paraissant le moins dangereux… lorsqu’il entendit des cris s’élever derrière lui, des cris d’agonie raisonnant au milieu des lames qui s’entrechoquaient. Le contrebandier ne demanda pas son reste, s’élançant dans la direction opposée. Les pillards étaient soit tombé sur les hommes du Voïvode, soit dans une embuscade des Sames, un peuple nomade traversant les étendues de Niflheim, ou sur bien pire, dans tous les cas, Falko ne voulait pas le savoir.

Alors qu’il courait, il vit une silhouette apparaitre devant lui et illuminer le chemin. La peur s’empara soudainement de tout son être, était-ce l’une des engeances du Jotunn Noir qui se serait frayer un chemin jusqu’à Niflheim, et avec sa chance Falko était tombé dessus. Trébuchant, le contrebandier tomba dans l’eau du marais. Alors qu’il tentait de ressortir, il sentit soudainement que quelque chose entravait sa jambe, surement une des créatures vivant dans le marais. Falko commença à paniquer, sa jambe était coincée et son visage émergeait à peine de la surface de l’eau, tout ça pour ne respirer que de la cendre. Se débattant de toute ses forces, ce qui le tenait finis par lâcher son étreinte, Falko sortit immédiatement du marais pour rejoindre la terre ferme. Il ne vit nulle trace de la créature, pas plus qu’il n’entendait quoi que ce soit, tout semblait être redevenu calme. Portant la main à sa sacoche, il s’aperçut soudainement qu’il ne l’avait plus. Réalisant que celle-ci ainsi que tout ce qu’elle contenait, y compris le collier, avait coulé au fond du marais.

Face à tant d’injustice, Falko ne pouvait s’empêcher de pleurer, Yngvar « le Wyrm » ne lui pardonnerait pas un échec pareil. Si jamais il ne retrouvait pas le collier, il ferait mieux de se livrer lui-même aux hommes du Voïvode, il souffrirait moins.

Musphellheim, sur le champ de bataille.

Au milieu des étendues de Musphellheim, sous la pluie de cendres et les nuées incandescentes, protégés des éléments par la magie des tisseurs de sorts d’Alfheim, une armée issue de trois des neufs royaumes du nord affrontaient le cauchemar déchainé par la sombre sorcellerie de Surtur. Ces guerriers Ases, Vanes, Alfes, Einherjars et Duergars tenaient la ligne en un grand mur de bouclier contre les engeances du roi des EldrJotnars. Ces dernières, mût par la volonté du Jotunn Noire se jetaient sur leurs opposants avec frénésies, comptant sur leurs pouvoirs et sur leur capacité à transformer leurs victimes en alliés pour prendre l’avantage. Mais si cette fureur avait prélevé son tribut parmi les défenseurs des terres des mortels, c’était belle et bien l’armée des hommes qui prenait peu à peu l’avantage son art de la guerre supérieur ayant permis de contenir l’assaut puis de progressivement enveloppé l’ennemis, tuant plus d’adversaires qu’ils ne perdaient d’homme, et la magie d leurs mages ainsi que le soutien qu’Odin leur prodiguait, renforçant leur courage et les préservant des éléments hostile de la terre sur laquelle ils se battaient.

Parmi ces braves, Erik de Soad frappait de sa hache à sa gauche et à sa droite pour repousser les assauts incessants de Musphellheim. Sa lance s’était rompue au premier choc et maintenant il tenait la ligne du mieux qu’il pouvait face à des adversaires que la fatigue n’affectait pas. À chaque fois que l’un de ses frères s’écroulait, son corps se déformait horriblement et il se relevait comme l’une de ces créatures, se retournant contre ses anciens frères. Il fallait alors l’abattre le plus vite possible. Au-dessus de lui, volait les projectiles chargés de Hamr ainsi que les redoutable tirs des machines Duergars, semant des ravages dans les rangs ennemis. Malgré tout, malgré que les mortels commençaient à lentement prendre l’avantage sur l’ennemi, les coups de boutoirs porté par ce dernier menaçait encore à plus d’une occasions de rompre la ligne des défenseurs du nord. C’était dans ce genre de moment qu’une unité de Einherjars, sans égales dans le maniement des armes, ou alors un groupe de Duergars engoncés dans des armures indestructibles et maniant des armes dans la simple vue des runes suffisait à réduire leurs adversaires à l’impuissance. Mais tous ces guerriers d’élites ne pouvaient être sur tous les fronts, et ailleurs il n’appartenait qu’à des simples hommes comme Erik de faire face aux horreurs du royaumes du feu.

Fracassant le crâne d’une de ces créatures qui fut, il y a encore quelques minutes, l’un de ses compagnons d’armes, Erik ne put s’empêcher d’avoir une pensée pour la famille qu’il avait laissé derrière lui. À l’instar de nombreux autres villages d’Asgard, de Vanaheim ou de n’importe quel autre royaume, Soad avait subi de nombreux dégât avec l’explosion du Valfrogi. De nombreux bâtiments s’étaient écroulés, laissant leurs occupants, quand ils n’étaient pas coincés sous les décombres, à la merci des éléments, ce qui pourrait se payer cher au prochain blizzard. Mais le pire de tout était les récoltes, la brusque vague de chaleur ainsi que la gadoue qu’il avait engendrés, avait détruit une bonne partie de celles-ci et la pluie de cendres n’aidait en rien leurs affaires. Lui, tout comme les autres hommes qui l’accompagnaient, aurait peut-être mieux fait de rester pour aider aux reconstructions et pour sauver ce qui pouvait l’être, les hommes du Nord risquait la famine si les récoltes n’étaient pas sauvées et cette année, le royaume de Vanaheim risquait de ne pas pouvoir subvenir aux besoins alimentaires de ses voisins.

Mais s’il avait pris les armes, répondant à l’appel d’Odin et des Jarls, c’était pour mettre fin à ces catastrophes au plus tôt. Il pouvait d’ailleurs voir un noble Volsungar se tenir à la tête de ses hommes dans sa cotte de maille étincelant, pourfendant ses ennemis en chantant le chant de mort de sa famille. Un chant sensé offrir, à lui et ses hommes, le courage de son ancêtre l’illustre Sigurd tant qu’il le chanterait. Mais, si un grand nombre de nobles avaient pris les armes pour porter le conflit sur cette terre où la glace et le feu se côtoyait, ils étaient encore plus nombreux les nobles qui étaient restés au pays, « au cas où » l’expédition échouerait. Erik se demandait parfois si le courage des guerriers du nord ne commençait pas à disparaitre.

Au loin, il perçut une grande clameur. Des renfort arborrant l’étendard des Waegmunding de Jotunheim avaient fait leur apparition. Les puissants guerriers des montagnes se jetaient en hurlant leurs cris de guerres sur les créatures de Surtr, avec une fureur indicible qui semblait même éclipsé la frénésie de leurs ennemis. Ils étaient accompagnés d’une poignée de Jotunn qui utilisaient des armes aussi colossales qu’eux-mêmes pour détruire ceux qui se dressaient faces à eux. Il semblait clair que Ulrik, le chef de Waegmunding et descendant direct du grand Beowulf était venus, non seulement pour répondre à l’appel d’Odin mais aussi avec l’intention de raser toute traces de Sinmora et du Palais des Surturson.

Erik repoussa un autre adversaire d’un puissant coup de bouclier. Bien que les choses semblaient s’arranger, il priait pour que d’avantages de guerriers divins fassent leur apparitions. Quelque chose en lui hurlait que le pire était encore à venir.