Le Sanctuaire, enfin.

Ce n'était pas que la compagnie d'Oblivion lui soit désagréable, mais elle avait grand besoin de soins. Faire de son mieux ne suffisait pas : il n'était pas médecin. Ironiquement, en apercevoir au loin les premières colonnes lui faisait l'effet d'avoir trouvé un oasis en plein désert. La jeune femme allait finalement pouvoir être aidée. Son calvaire touchait à sa fin. Jamais le chemin du retour ne lui avait semblé aussi long, mais ils étaient au bout du chemin. Alors, d'où pouvait lui venir cette appréhension qui lui serrait les viscères ? Même si l'avoir acheminée en de pareilles conditions n'était pas son acte le plus éclairé, son état était supposé stable. Si long qu'il lui ait semblé, le trajet du retour ne l'avait pas été tant que ça ; il n'aurait pas dû suffire à y changer quoi que ce soit. Alors pourquoi ?

Arsiesys préféra croire que d'être passé de vie à trépas, puis du trépas à la vie ne lui réussissait pas. Il n'y avait pas de raison que quoi que ce soit n'aille pas. Car ils étaient ici chez eux, n'est-ce pas ? Il ne pouvait rien leur arriver de mal. Pas en ces murs que rien ne saurait transgresser. Aquarius était encore ignorant des lugubres tragédies qu'avaient connu le Sanctuaire pendant qu'il était retourné à la Terre. De l'ombre de l'opprobre qui se distillerait dans l'or à tout jamais, dont même sa cuirasse arborait les reflets. L'incursion en plein coeur de la civilisation que lui avait imposé l'état d'Oblivion n'avait pas été pour lui déplaire, mais il n'y était que trop peu préparé. Passer d'un monde dont il ne lui restait plus à explorer que les plus sombres secrets à un autre dont il ne connaissait rien avait de quoi troubler ; toute son érudition était à refaire.

Travail de longue haleine, auquel il lui tardait de s'atteler maintenant qu'il était rentré. D'autres auraient pâli, défailli devant l'immensité de la tâche ; pas lui. Sa soif de connaissances n'était douée d'aucune limite – aucune que les frontières de cette réalité suffisent à mesurer. Devenir un vaisseau porteur de toutes les légendes, l'histoire vivante des hommes et des dieux avait toujours été sa plus belle ambition. Graver à même son âme jusqu'aux récits que ne croirait aucun autre que lui... Tout ce que cette planète et ses étoiles avaient à raconter, il le boirait jusqu'à la lie. Puisse sa mémoire lui être aussi fidèle qu'en ce temps-là ; il ne devrait rien oublier. Pas plus les plus grandes victoires que les noms de ceux qui avaient péri.

Mais d'abord, la Saint de la Lyre. L'avoir ramenée jusqu'ici n'était pas tout. Encore fallait-il qu'elle soit prise en charge. S'il ne doutait pas de leurs qualifications, les médecins avaient beau dire. Aussi vaste soit leur science du corps humain et de la médecine moderne, il existait des remèdes dont ils n'auraient pas même pu soupçonner l'existence dans leurs rêves les plus fous. Et pour cause, car ils confinaient au domaine du sacré – un thème qu'Arsiesys connaissait bien et dont, cette fois, même les années n'avaient pu éroder la maîtrise. Le monde passe et les hommes changent, mais les dieux restent les mêmes, prisonniers à vie de leur gloire oubliée et de leurs antiques conflits. Pendant un bref instant, il se demanda ce qu'il était advenu du culte chrétien en pleine expansion à son époque, et l'ajouta à la liste des sujets à revisiter.

Toujours était-il que ce qui, aux yeux et dans la bouche des hommes, tenait du miracle... Pouvait très bien n'être que très commun pour qui, comme eux, fraie avec le divin. S'enfoncer dans l'abîme du progrès et de la technologie ne leur permettrait jamais de combler le gouffre entre la Terre et le Ciel, qu'importe combien de fusées rejoindraient l'azur. Car cette force qui les transcendait pouvait tout pourvu qu'ils s'en donnent les moyens. Même la sienne, pourtant empoussiérée par des siècles d'attente, avait été capable de les ramener sain et sauf ; n'en était-ce pas déjà une preuve en soi ? Sa mine se fit plus chaleureuse sous l'effet de cette pensée positive. Tant qu'ils vivraient, espérer serait permis. Car ils n'apportaient pas l'espoir : ils l'incarnaient. C'était ainsi qu'il avait toujours vécu et que jusqu'à la fin, il continuerait. Qu'importe combien de fois il tomberait d'ici là.

« Vas-y doucement. » conseilla-t-il sans que son timbre ne suggère la moindre anxiété.

Son bras tendu lui servait de support, aussi stable et ferme que ses forces restantes daignaient le lui permettre après une telle équipée. Un pas après l'autre, il l'étirait pour lui offrir un meilleur soutien sans qu'aucune précipitation n'altère son rythme régulier. Les travaux de précision lui étaient plus que familiers, même sans jamais avoir usé pareillement de cet enseignement. L'important étant de ne pas en faire plus qu'elle ne pourrait en supporter : son corps fragile était encore loin d'avoir tout à fait récupéré. La discrète moucheture vermeille constellant sa tenue pourtant neuve était là pour en témoigner, même si ce n'était pas de nature à inquiéter – pas encore. Ses efforts pour la garder au frais tout au long du trajet trouvaient leur faille sous le soleil grec.

Sans être aussi assommant que celui qu'ils venaient de fuir, il n'en était pas si loin – et nullement plus disposé à la ménager. La surveiller de près, plus qu'une faveur, était une nécessité. Une chute inopportune et qui savait combien de plaies se rouvriraient ? Pour cette raison, le Gold Saint aurait voulu la garder sur son dos jusqu'à ce qu'elle puisse à nouveau s'allonger, mais avait honte d'avouer que se départir de son poids soulagée. S'il se devinait déjà qu'elle ne pesait pas bien lourd au départ sa semaine de jeûne forcé l'avait encore allégée – si bien que « poids plume » était encore un faible mot pour la décrire – mais y ajouter le poids des deux urnes l'avait passablement accablé. Qui était-il, par ailleurs, pour aller contre son désir de mobilité ? Qu'elle manifeste une telle hâte de se lever ne pouvait être mauvais, il voulait s'en persuader.

« Un pas à la fois. » chaperonna-t-il d'un air encourageant. « Et tous vers l'avenir. »

La pauvre enfant était lasse de n'être que la poupée de porcelaine qu'il déménageait, et c'était bien normal : passer de soldat à estropié n'est pas chose aisée, jamais. Comme soudain frappée par une foudre invisible, Oblivion se redressa. Le Dernier Centurion eût un sursaut mal maîtrisé ; il n'avait pas prévu cela. Si le bruit de corde qui se rompt ne lui est pas familier, nul besoin d'être savant afin de savoir d'où il vient. Une étincelle d'horreur éclaira son regard en voyant le sang couler, encore. Il serra le poing, le coeur consumé par l'indignation. Combien devrait-elle encore en verser pour que le sacrifice soit comblé ? Le destin n'en avait-il pas assez fait ? Ne pouvait-il pas se servir à la source du sien à la place et la laisser en paix ? Sa main se referma sur la sienne alors qu'il rejetait à grande peine ce torrent d'amertume.

« Ce n'est rien. Ça va aller. »

Dans le temps qu'il lui fallut pour poser le genou à terre, son armure vint le recouvrir. Ce serait déjà ça de moins à porter, et elle lui donnerait le surplus d'énergie nécessaire pour continuer. L'ancien Pope passa son bras libre autour des épaules que de lents frissons de douleur continuaient de faire frémir, l'emmitoufla dans son ombre. Pour l'avoir expérimenté fût-ce artificiellement en son temps, il savait que ne plus y voir ne rendait pas forcément l'agression de la lumière moins pénible. L'idée n'était toutefois pas tant de l'en protéger que de lui offrir un abri provisoire, ne fût-ce que quelques instants pour se remettre de ses déboires. Le sentier semé d'embûches de la guérison était encore long ; puissent-ils ensemble trouver un raccourci.

Patiemment, il la remit sur pieds, la fit se suspendre à son cou pour y aider. En parallèle, sa main se plaqua sur la plaie avec une douceur onirique pour l'endormir, le temps qu'elle soit nettoyée et une fois encore refermée. Un geste qu'il souhaitait de tout coeur n'avoir pas à répéter, aucune chair, pas même celle d'un Éveillé, n'étant faite pour être sans cesse ainsi traitée. Il aurait été facile de dire que ce n'était plus à cela près, que c'était un mal pour un bien, mais c'eût été partir à l'exact opposé de sa façon de penser. En contrepartie de ce toucher glacé, il enroula précautionneusement les bras autour de sa taille pour lui offrir la chaleur humaine – ou plutôt la tendresse qui l'accompagnait. Ce qu'elle traversait était affreux, mais ne serait-ce pas pire encore de devoir l'affronter seule ?

« Vite ! Un médecin ! » tonitrua-t-il à la cantonade, prenant toutefois soin de ne pas lui hurler dans les oreilles.

Le nomade temporel s'estima heureux d'avoir sa Cloth sur le dos : l'on était toujours plus enclin à répondre à l'appel d'un Chevalier d'Or, qu'il le veuille ou non. Ce n'était pas pour l'incommoder, en cette occasion. Son état n'était plus à ce point préoccupant qu'il faille s'occuper d'elle dans l'instant, mais le plus tôt serait le mieux. Même en l'ayant fait sur son dos exclusivement, le retour avait été éreintant ; plus tôt elle se reposerait et mieux ça vaudrait. Et il ne la laisserait pas dormir autre part que là où on la veillerait comme il convenait. Là où elle serait en sécurité, dans un confort rassurant qui n'avait dû que trop lui manquer. Jusqu'où la thérapie qu'on pourrait lui proposer allait l'aider à se remettre, il n'en savait rien. Mais quelque chose restait à faire, il en était persuadé.

« Ne t'en fais pas. Je m'occupe de toi. Que ma voix soit ta lumière, elle éclairera tes pas. »

Un serviteur qu'il ne connaissait pas vint à leur rencontre, mais, loin de répondre à ses attentes, lui demanda de confirmer son identité pour lui remettre un document. Une fois n'est pas coutume, la contrariété s'insinua dans la sérénité de son minois. Le bleu enchanteur de son regard devint froid comme la glace du Grand Nord tandis qu'il déchiffrait les caractères avec difficulté – l'écriture avait évolué elle aussi et la calligraphie grecque en payait à l'évidence le prix. À la vérité, peut-être aurait-il préféré ne pas comprendre. Sous l'effet de la frustration, le papier se froissa entre ses doigts. Que devait-il penser de tout ça ? Ce n'était pas le moment. Ce n'était pas le temps pour cela ! L'élu des Gémeaux était-il inconscient pour placer en lui une telle foi ?

« Il semblerait que l'appel du devoir continue de résonner à travers les époques et histoire. » commenta-t-il, un pâle sourire aux lèvres, un rien de dépit dans la voix. « Pourquoi faut-il toujours que les erreurs se répètent ? Une seule fois ne suffisait-elle pas ? »

Tanguant entre pensées et souvenirs,  il se souvint toutefois bien assez tôt qu'il n'était pas seul – et qu'Oblivion ne devait rien comprendre à tout cela. Qu'importe : son chemin de croix était déjà bien assez escarpé sans lui conter ses tracas. Profitant de ce qu'il ait l'estafette à portée, il l'envoya quérir le personnel qu'il lui fallait. Avec tout le respect qu'il leur devait, de simples valets ne seraient guère en mesure de l'aider, mais au moins pourraient-ils apprêter la couche qu'elle occuperait. Un début, qui, pouvait-on croire, serait assez tôt suivi des attentions médicales escomptées. Les installations idoines du Sanctuaire lui étaient inconnues en cette ère ; puissent-elles être moins spartiates qu'en terrain d'antan. Son inquiétude quant aux propos qu'elle tenait n'allait pas en s'arrangeant, le fil de ce discours de plus en plus décousu prenant une direction qui ne lui plaisait guère.

« Oblivion ? De qui parles-tu ? Qui est « il » ? J'ai besoin de savoir. »

Il aurait voulu lui faire voir le bout du monde. Déployer ses ailes et l'emmener sous un ciel meilleur. Là où rien ne pourrait la suivre, pas même la douleur. Seulement voilà, le ciel lui était fermé désormais. Il avait dû dire adieu à ses plumes dorées. Cloué sur la terre des hommes, pourrait-il jamais s'élever encore ? Le froid terrible qui soufflait en lui valait-il la chaleur solaire contre laquelle il l'avait échangé ? Point d'arc ni de flèche, juste ce gel et son manteau glacé. Il ne savait que faire de ces nouveaux pouvoirs. Lui le stratège, lui le prodige se sentait redevenu simple novice. Ce n'était pas qu'il n'en avait pas la maîtrise – outre ses connaissances préalables, la Cloth du Verseau, improvisée capsule mémorielle, lui avait appris ce qu'il y avait à savoir. Mais qu'en faire ? S'il savait à quoi il dédiait jadis ses traits dorés et son feu céleste, cette glace n'avait encore aucune vocation. Aucune mission.

Ses anciennes facultés avaient la force de détruire là où celle d'aujourd'hui pouvait créer, mais il avait perdu la chaleur des jours au profit du froid mordant de la nuit. Tant qu'il en saurait pas à quoi les vouer, il n'y aurait rien qu'il puisse en faire. Tant de potentiel, réduit à presque rien par le simple fait de ne pas savoir. N'avoir de certitude que son ignorance le faisait douter du bien fondé de sa réincarnation, de sa place dans cette époque qui le dépassait. Était-ce vraiment une bonne chose que d'occuper cette Gold Cloth dont il ne savait que faire ? De dépenser plus de temps à rattraper son retard qu'à accomplir ce pourquoi il était là ? Si jamais au grand jamais il ne s'était considéré comme Grand Pope à part entière, ne se voyant que comme un suppléant temporaire jusqu'au jour de sa mort, il en allait autrement pour sa place dans le Zodiaque d'Or. Et si finalement il avait fait erreur ?

S'il n'en était pas ou plus à la hauteur ? Les temps avaient changé, et les siens étaient depuis longtemps oubliés. Oui, la voir souffrir ainsi sans rien pouvoir y faire réveillait ses peurs les mieux enfouies. Celles qu'il ne laissait à personne le loisir de contempler, car prenant soin de toujours plus profondément les enterrer. Tant de gens s'étaient reposés sur lui, l'avaient pris pour modèle qu'il en avait perdu le droit de fléchir. Quand on se tient au sommet du Sanctuaire et que l'on se présente comme le bouclier et l'épée d'Athéna, la faiblesse n'est pas permise. Et maintenant ? Toute la question était là. Il s'était promis de ne jamais perdre de vue qui il était, mais savait mieux que quiconque que les responsabilités modèlent un homme – voire le morcellent. Ne plus les avoir sur les épaules, c'était devoir se redécouvrir. Se recréer. Nul n'en serait lésé, car nul ne savait plus qui il était. Mais lui, le savait-il encore ?

« Iblis. »

Ce nom, il le répéta tout bas pour mieux le graver dans le marbre de sa mémoire. Il ne l'oublierait pas, ça non. Arsiesys se plaisait à croire qu'il était au-dessus de la vengeance. Que le sang appelle le sang et qu'alimenter ce cercle de la haine ne conduirait qu'à une destruction mutuelle. Et nul ne méritait qu'il aille jusque là, pas même le pire démon qui soit. Cependant... Cela ne voulait pas dire qu'il ne le retrouverait pas ni ne lui ferait passer le goût du vice. Il ne demanda pas de qui ou de quoi il s'agissait. D'abord pour ne pas rouvrir la plaie mentale en plus de celles dont son corps étaient jonché, ensuite parce qu'il n'en voyait pas l'utilité. Ce nom qu'il répétait en son for intérieur comme une sombre litanie lui suffirait. Ennemi ou non, là n'était même pas la question. Ce n'était pas un ordre qu'il se donnait. Certes, son devoir en tant que Gold Saint était d'éradiquer les forces du mal...

Mais s'il ne faisait rien pour l'arrêter... S'il ne mettait pas tout en oeuvre pour mettre un terme à sa folie... C'était en tant qu'humain qu'il ne pourrait se le pardonner. On ne ferme pas les yeux quand on voit le Diable en personne pointer le bout de sa queue. Tout affairé qu'il soit à en prendre conscience, il n'avait pas une seule fois relâché sa prise sur Oblivion. La dernière chose dont elle avait besoin en ce moment était qu'on s'éloigne d'elle ne serait-ce qu'un instant. L'idée qu'il ne soit pas le plus indiqué pour lui tenir compagnie avait disparu du paysage de ses pensées. Qu'elle n'ait pas de famille ou d'amis pour être à ses côtés en ce moment difficile était bien sûr dommage mais pas grave. Si elle le voulait, il serait tout cela à la fois. Un sourire avenant s'épanouit sur son visage tandis qu'il se risquait à passer les doigts dans sa chevelure, la dérangeant subtilement.

« Il est vrai que je ne suis plus personne en cette ère, mais de là à penser qu'il en soit de même à tes yeux... » fit-il, espiègle.

Soutien excepté, la traiter avec normalité était peut-être le meilleur remède à lui donner. Cela ne ferait certes pas disparaître ses plaies, mais compatir sans cesse à son sort ne ferait que lui rappeler dans quel état elle était. D'autant qu'elle savait ce qu'il en était de son côté : ne le lui avait-il pas déjà maintes fois montré ? Sa sollicitude envers elle n'était plus à prouver – et qu'il soit encore là ne faisait que le corroborer. Si ce concept lui avait été familier, peut être aurait-il pu se comparer à un adulte tenant une enfant par la main pour l'emmener chez le médecin. Ce n'était pas si éloigné de la réalité. C'est juste un mauvais moment à passer, aurait-il voulu lui dire, mais qui pouvait savoir quand ce serait terminé ? Sa main demeura en place, à défaut d'une quelconque demande de retrait.

C'était l'une des rares manières – si ce n'est la seule – dont il puisse la toucher sans rencontrer sous ses doigts une blessure pas tout à fait cicatrisée. Aussi, à moins qu'elle ne le réclame, n'allait-il pas se priver d'exercer sur elle ce geste paternel. Ce n'est qu'à regrets qu'il fut forcé d'y mettre un terme quand les soigneurs vinrent pour l'emmener. Il ne se laissa cependant pas distancer de plus de quelques mètres. Sa présence la rassérénait, et laisser qui que ce soit l'en priver aurait été une grave erreur. Par bonheur, que ce soit parce qu'il n'était pas une entrave à l'opération ou parce qu'ils ne se voyaient pas faire barrage à un Chevalier d'Or, personne ne lui signifia d'attendre dehors. Croisant les bras, le Dernier Centurion s'installa dans un recoin de la pièce, tant en évidence qu'à l'écart. Les soins mystiques avaient cela de bon qu'ils étaient bien moins salissants que leur pendant populaire.

Bien qu'extérieur à l'opération, il y consacra toute son attention. On avait eu beau lui répéter que cela pouvait être long et qu'elle ne risquait rien, il n'était guère enclin à se laisser distraire par quoi que ce soit. Tout portait à croire qu'il n'y avait plus lieu de s'en faire, que tout danger était écarté, mais la tension ne disparaissait pas. Fusse moins marqué sur son visage que pour d'autres, Arsiesys était un guerrier, un soldat. À ce titre, il savait que trop tôt se détendre n'est jamais bon. Les guerres lui avaient appris une chose : rares sont les ennemis à se rendre sans un dernier coup d'éclat. Et celui avec lequel Oblivion avait encore maille à partir dans un coin de sa tête était de ceux-là... Si prodigieuse soit la vitesse inhérente à son rang, encore fallait-il avoir la présence d'esprit de l'utiliser. Quel imbécile ! Comment pouvait-il n'avoir pas envisagé que le mal viendrait de l'intérieur ?

« Arrête, Oblivion ! »

Ses doigts se refermèrent sur son bras, sans qu'il osât serrer plus que de raison. La Saint de la Lyre ne tarda heureusement pas à desserrer sa poigne, mais le mal était fait : il n'avait croisé que brièvement le regard de la victime, mais y avait lu la peur à l'état pur. Celle qu'on éprouve quand on croit sa dernière heure venue. Sa propre main ne resta pas en place plus longtemps, laissant la Chevalier d'Argent se recroqueviller. La voir ainsi prostrée ne lui plaisait guère, mais elle en avait besoin pour remettre de l'ordre dans ses idées. Ses plaies étaient profondes, mais les pires d'entre toutes étaient celles qu'on ne pouvait recoudre. Son âme saignait encore. Son cosmos avait jailli quand il s'était déplacé, entraînant la chute de plusieurs médecins sur un sol désormais verglacé. Contrit, le Verseau passa un bras autour de ses épaules, lui attirant la tête contre son torse plastronné.

« Apprenez-moi. » somma-t-il au bout d'un moment.

Sa dextre avait pris place sur la nuque de la musicienne, délivrant des caresses apaisantes, ses mèches abîmées lui chatouillant les phalanges. Trop sous le choc que pour réagir à l'unisson, la plus grosse partie de l'équipe médicale se retourna tout de même vers lui pour le guigner avec l'incrédulité qui convenait. Le regard dissuasif qu'il adressa à l'aide-soignante qui s'approchait, une seringue de tranquillisants à la main, suffit manifestement à lui faire comprendre qu'il ne la laisserait pas aller au bout de son initiative malvenue. Le contact fut à nouveau rompu mais seulement pour lui permettre de draper la lyriste de sa cape en guise de couverture. Ses yeux couleur d'océan la quittèrent enfin  pour les mirer tous autant qu'ils sont, passant en revue les visages hagards avec une dureté qui ne leur était pas destinée.

« Ne me suis-je pas fait entendre ? Apprenez-moi. Vous craignez de vous en occuper ? Fort bien ! En ce cas, c'est moi qui m'en chargerai, mais j'attends de vous que vous vous hâtiez de m'expliquer comment procéder. J'espère n'avoir pas à le répéter. » Ses traits reprirent de leur sempiternelle douceur, et il gratifia Oblivion d'une moue amène. « Ne t'en fais pas, je vais m'occuper de toi. Je doute toutefois briller par mes exploits, alors sois indulgente avec moi... »