Lorsque l'agacement anime la voix de la Mante Religieuse, nulle ne peut l'ignorer – l'agacement, bien entendu... Quoique cette phrase fonctionne particulièrement avec Oblivion : un accident serait vite arrivé. Tournant un œil quelque peu cerné vers la demoiselle, le blond s'étire légèrement, glissant alors ses mains au fond de ses poches. Ces nombreux voyages à travers le ciel humain et les fuseaux horaires … aurait-on trouvé une nouvelle méthode pour tuer un Spectre, différente des Guerres Saintes ? La mort par fatigue et décalage horaire !
Enfin, cette fatigue reste assez obscure, le Papillon se vantant de connaître son corps. Dormir plus de quatre heures est souvent inutile pour lui, le thérapeute s'étant habitué à travaillé durant de longues heures nocturne sur certaines activités plus artistique que l'art du cerveau. Mais ses habitudes ne semblent pas convenir au rythme incessant des voyages autour du monde...

Ah il est certain que les Enfers facilitent réellement les trajets entre les nations. Mais dans l'optique d'un tel projet, totalement se baigner dans la société ordinaire est un choix plus judicieux. Mais rechercher un cobaye n'est pas simple dans les artères de ces impressionnantes fourmilières.

Le Papillon des Enfers hausse un œil lorsqu'il remarque que son petit partenaire spectral a sursauté aux mots de la jeune femme. Tiens, lui-même a réussit à s'endormir ? Chanceux que voilà. « Disons que nous n'avons guère plus d'informations que cela... » Les mains bien au fond des poches, le Spectre avance aux côtés de la Mante Religieuse. « Il n'existe pas encore de base de données précises des possibles sujets de tests. » Du moins, une base de données à laquelle ils ont accès. Selon la logique des théories du complot, il doit exister un fichier par gouvernement, citant les différents potentiels éveillés dans leurs frontières.

Mais bon, si cette théorie est vraie. Alors ils l'ont bien caché ce petit fichier.

Observant le bâtiment principal de l'aéroport, vers lequel ils s'approchent, l'américain tourne un instant les yeux vers Oblivion, hochant alors doucement la tête. « J'ai quelques éveillés oui dans mes patients. Mais je n'ai pas pensé à cette solution au vue de tes demandes. Dans le lot, certains sont internés, pour te donner une petite idée. » Ne parlons pas des raisons, s'il vous plaît. « Leur fragilité en fait des sujets intéressants, mais pour cela, tu vas devoir expertiser leurs profils. Donc, faisons comme cela. Si nous ne trouvons rien ici, nous irons à Londres pour nous pencher sur cela, d'accord ? » Londres. C'est là qu'il s'est installé suite à son retour à la vie. Oh, il aurait souhaité retourner à Providence, bien entendu...

Mais il fallait couper les ponts. C'était le mieux, pour tous.

« Par contre... Avant de poursuivre, j'ai réfléchi un peu à la situation actuelle. » Le blond retire ses mains de ses poches, venant remonter son col pour se protéger d'un souffle plus fort que les autres alors qu'ils approchent inévitablement de cette masse d'âmes énervées, agacées, épuisées par le stresse. En bref, un cocktail explosif. Qui a failli atteindre un point de rupture à la dernière visite d'un tel lieu. « Peut-être pourrons nous commencer un premier test, ici. Nous allons dans une zone émotionnelle instable. Si je suis fatigué, je reste quelqu'un d'assez stable. » Enfin, d'une certaine manière... Mais très de palabres insensée. Pour poursuivre son explication, le thérapeute s'arrête, regardant la demoiselle.
« Je te propose de cibler ta concentration sur moi, mes émotions. Ne creuse pas trop profond, car nous n'avons pas besoin d'aller aussi loin et nous ne sommes pas en condition pour. Mais voici comme un test qui permet de travailler autre chose : ta propre sensibilité, naturelle. »

Une proposition comme une autre, qui pourrait au moins aider la demoiselle à ne pas partir dans un carnage sanglant. Les images de Pékin restent gravées dans sa mémoire. « Je ne me défini pas comme quelqu'un ayant une foule d'émotions variées... mais qui sait, peut-être pourras-tu trouver un petit rocher auquel t'accrocher. Et avec ma fatigue, certains murmures m'agacent. De plus cette première expérience me permettra aussi d'en savoir un peu plus sur son fonctionnement. »

Tant de raisons.

Fascinant. Tout ceci est tout simplement fascinant. Dès que le vide émotionnel s'est vu remplir de la présence spirituelle de la jeune femme, un frisson est venu parcourir la peau du Spectre de la Féerie. Pour de nombreuses personnes, une telle expérience n'aurait pas ce genre d'effet. Cette impression de ressentir son esprit comme de l'encre, qui s'écoule le long d'une feuille. Mais lui... Ce qu'elle lui fait... Il le ressent ainsi. Les différentes couleurs... les différentes teintes... La demoiselle possède une faculté amusante, petit prince... Il ne peut s'empêcher de sourire... Si la voix de Meredith, cette vision paranoïde, résonnait souvent dans son esprit, ses mots n'ont jamais été aussi clair depuis qu'il était devenu Spectre.
Un soupir traverse ses lèvres. Un étrange bien-être, qu'il n'arrive pas à contenir. Jusqu'à ce qu'elle approche, sans réellement le faire, de ce qui se cache dans chaque particule d'encre. Elle s'arrête là, n'allant guère plus loin...

Sa respiration vient couvrir le petit rire clair de Meredith, qui disparaît dans les brumes de son esprit. Ce qu'elle a ressenti, ce qui lui offre une certaine incompréhension dans son regard. Ce n'était pas elle. Mais l'expérience avait un effet intéressant... et la fascination qu'il vient de ressentir pour cette faculté le pousse à une chose... Voir la suite.

Les pas des deux Spectres les emmènent à se mélanger avec la foule, l'aliéniste se sentant plus... reposé, étrangement. Ce même repos que l'hypnose pourrait faire naître dans l'esprit de ses patients. L'excitation, l'adrénaline, forment sûrement un carburant suffisamment efficace pour permettre à son corps de ne pas s'effondrer.

C'est avec intérêt que le blond écoute la jeune femme, hochant alors doucement la tête. « Ne t'inquiète pas, voyons... » Sa main se pose sur son épaule. Un petit sourire vient étirer ses lèvres, alors que ses iris rayonnent légèrement. De curiosité. Mais aussi d'une douce folie. « Tu en auras l'occasion. La recherche concernant une telle faculté se doit d'être produite sur plusieurs cobayes... » Sa voix est tel un murmure, pour ne pas être dérangé par une oreille indiscrète. « Si tu as ressenti quelque chose... Je veux l'entendre... » Puis, ses doigts quittent l'épaule de la Mante Religieuse, venant se cacher au fond des poches de son manteau. Va t-il se découvrir une rage profonde ? Mais sous quelle forme se manifestera t-elle ? Il l'imagine. Froide. Intransigeante. Pourquoi ? Il n'en sait rien... c'est juste ainsi, qu'il l'imagine.

Puis, sa voix résonne. Il s'arrête, tourne les yeux dans sa direction, concentré sur ses observations. Rapidement, le Papillon comprend, ce qui lui arrache un léger sourire. Elle a trouvé. Posant son regard sur celle qui semble être devenu le centre de toutes les attentions de la Mante Religieuse. « Je te crois... » Il aurait pourtant été difficile de l'imaginer suffisamment intéressante pour l'Étoile de la Rage. Mais c'est dans l'improbable que l'intérêt sait se montrer.
Écoutant donc Oblivion, il semble perplexe à l'idée de pouvoir la contrôler simplement. En tant qu'éveillée, elle est plus difficile à manipuler, du moins avec ses capacités naturelles. Mais, finalement, l'idée vient aussi de la Rage. Alors, à nouveau, il suit et enregistre ses mots, avant de hocher la tête.

« Je peux faire ça... mais le taxi, cela me semble risquer... Surtout s'il faut la maîtriser pour qu'elle rentre... » Ses yeux finissent par se poser sur l'accueil d'un service spécifique. « Locations de véhicules. Je peux en réserver une. Il faut juste espérer que les secours de l'aéroport ne viennent pas... tout saboter. » Mais si cela arrivait... Un autre plan est possible. Envisageable. Bref, s'éloignant, il lance quelques mots. « Ne t'éloigne pas de ton portable. »

Le Docteur Oswald Weaver avance alors, réservant une voiture de location, sans chauffeur. Après tout, il ne compte pas rester ici bien longtemps. La clé lui ait donné, il paye la réservation, posant aussi un chèque de caution. Ne pas l'abîmer. Sinon, faire passer cela comme frais professionnels. Difficile à expliquer. Qu'importe. Dès qu'il a la clé, le blond attrape alors son téléphone, avançant. Il va dans la zone de la proie.
Naturel, il regarde ses messages. Puis, simplement, il envoie au portable d'Oblivion.

J'ai la voiture. C'est à toi de jouer.

Tout aurait pu... bien se passer. Ou au moins correctement. Pour Oblivion, certes, la chute aurait été douloureuse, plus ou moins selon sa position à l'impact. Mais rien qu'elle ne pourrait supporter... Le phénomène de retour à la vie – si on peut appeler cela une vie – est quelque chose de naturellement désagréable. Non, tout ceci aurait pu bien se dérouler. Mais, dans ce plan si bien ficelé, il y avait un … problème. Impossible de prévoir si une personne est réellement formée aux premiers soins. Et il semble que c'est le gros manque de la jeune femme – en plus d'une belle capacité à limite insulter n'importe quel passant pour récupérer son haut – choisi pour être la victime de la Rage.
Pas suffisamment proche pour être dans les premières lignes du public, Ephemer l'est tout de même assez pour la voir paniquer... Dès qu'elle enfonce dans la gorge d'Oblivion – tant de violence dans un si petit corps ! - le psychiatre intervient alors directement.

« Attendez ! » Il pousse quelques personnes avec une certaine autorité et rapidité – il ne faudrait pas que le service de secours de l'aéroport vienne gâcher encore plus cette mascarade incontrôlée – pour enfin arriver auprès de la jeune femme, qui attrape son téléphone. Lui-même a sorti le sien. « Occupez-vous de la maintenir éveillée, je vais appeler mes collègues ! » L'inquiétude est présente dans sa voix. Mais elle s'oppose au calme du médecin, celui qui doit montrer un certain exemple. « Parlez-lui, posez-lui des questions, il faut la garder éveiller. » Il compose un numéro, il ne lui laisse pas le temps de faire quoique ce soit.

« Oui. Docteur Griffith. » Ne pas donner son vrai nom. Que ce soit Weaver. Ou Ephemer. Qui sait ce qu'elle pourrait raconter. Il commence à échanger. Il donne les éléments de la situation. Puis, sa voix s'élève, énervée. La colère. Plus dure à tissée, mais ce n'est pas un problème pour lui. « J'ai compris, j'ai compris ! Même pas un véhicule léger ? Bon. Je m'en occupe. Je l'emmène tout de suite. Dites au chirurgien de garde de se préparer ! » Il raccroche, range son téléphone, approchant de la demoiselle. « Aidez-moi. On va l'emmener. Continuez de lui parler s'il vous plaît, c'est vraiment important. J'ai une voiture de location juste devant. »
Et avec cette même autorité, celle du médecin, le blond lance ses clés à la demoiselle, avant de récupérer Oblivion avec la précaution nécessaire. Une extraction, pas vraiment dans les règles de l'art médical, mais poussée par la situation dangereuse.

« Restez avez moi, tout va bien se passer. » Allez, on joue à fond la carte du pathos. Cela lui rappelle ses études de médecine, à Providence. L'ambiance pressée des urgences. Bon, il n'y allait pas si souvent mais... Oups, pas le temps pour les souvenirs !
Arrivant donc à la voiture, il laisse la demoiselle ouvrir, allongeant Oblivion sur le côté. « Montez avec elle, continuez de la tenir éveillée. » Un ordre. Pas une suggestion. Finissant par grimper à l'avant, il démarre, partant assez rapidement.

Silencieux, il se concentre sur la route. Puis, ils approchent, d'un tunnel. Le véhicule s'enfonce dedans, les ombres venant dominer l'habitacle. « Il faut vraiment s'occuper d'elle... » Les verrous se bloquent. « Tu ne crois pas ? » Des deux, il n'en tutoie vraiment qu'une.

Un silence étrange s'impose dans l'habitacle du véhicule alors que le Spectre aux cheveux d'or se tourne vers la silhouette inconsciente de la victime désignée de la Rage. Silencieux, le Papillon l'est. Et ce depuis les quelques mots – faisant office de signal – lancés à la jeune femme spectrale. Oui, il avait préféré le silence de l'observation durant tout cet intéressant moment. Sa partenaire qui se redresse, tel le démon auquel faisait face – du moins le pensait-elle – cette demoiselle bien réactive. Il avait observé cela de son regard clair, sans se retourner. Et finalement, sans réel sourire. Oh, il n'y avait aucun jugement dans son regard, loin de là. Mais il s'était concentré.
Concentré à comprendre le mécanisme de la Rage. Concentré à comprendre ce que signifie réellement nourrir son Étoile. Combien de Spectres, ou même d'entités mortelles, éveillées ou non – bien que les seconds n'auraient sûrement aucune conscience d'un tel acte –, peuvent se vanter d'être témoin d'un phénomène de cannibalisme émotionnel. Sans entraves. L'expression réelle d'une faim insatiable. Qu'aurait-il vu ? Qu'aurait-il ressenti ?

Oui... Il le sait, en y repensant. Il aurait fini par sourire. Par sentir la fascination remplir ses yeux. Car une émotion violente anime bien sa pauvre âme errante. L'amour malsain pour ces natures perverses dont les plaisirs sont difficiles à combler. Si celle-ci n'appartient qu'indirectement à Oblivion – quoiqu'il ne pourrait en être totalement certain –, elle reste un désir. Une envie. Possédé par l'Étoile de la Rage. S'il a toujours été intéressé par la capacité à l'être humain de combler ses pulsions... voir un tel phénomène produit par une Étoile...

Peut-être avait-elle raison de supplier en hurlant qu'elle n'était ni vierge, ni jeune. De hurler comme si le Diable – où l'un de ses suppôts – était à ses trousses.
Finalement, les Spectres et leurs Étoiles sont peut-être ce qui se rapproche le plus des démons pervers qui peuplent les récits mythiques... Peut-être.

Mais une telle manifestation démoniaque, une telle interprétation des pouvoirs de la Rage, n'a pu être observée. Elle, la victime, a hurlé. Elle a sacrifié tout son souffle à tenter de fuir, de partir. Lui, Ephemer, a fixé ses mouvements. Ses petits poings qui venaient frapper contre la vitre. Ses doigts qui venaient tenter parfois d'ouvrir la portière. Et la peur, qui vient. Qui se pose sur son visage. Le blanchît une dernière fois... avant d'attirer l'esprit dans l'inconscience. Pour enfin arriver à cet étrange silence, qui s'impose dans l'habitacle... Pour être brisé par les commentaires de la demoiselle. Le Papillon cligne un instant des yeux... La regarde. « Je dois avouer que... cette jeune femme a des réactions... plutôt surprenantes. » C'est le cas de le dire. Il se masse un instant la tempe. Il ferme les yeux.

« Eh bien... Je n'imagine pas ce qu'elle fera lorsque un simple doigt viendra la toucher. » Il souffle, doucement. Et il ne peut pas l'empêcher. Un léger rire qui vient traverser ses lèvres. Sincèrement amusé par la situation. Les nerfs, sûrement. Enfin, c'est ainsi qu'il faudra l'excuser. Ce duo a survolé le monde, à la recherche d'une âme qui satisferait la Rage de la Mante-Religieuse. Ils l'ont trouvé. Et lorsque la situation devient enfin concrète.... Il faut qu'elle perdre connaissance.
Mais il arrête, bien vite, de rire. Il soupire, légèrement. Avant de sortir son téléphone. « Avant d'arriver j'ai demandé à ce qu'on nous envoie l'adresse d'une planque. Je n'avais pas trop envie de reprendre directement l'avion. Nous y allons. » Enfin, encore faut-il régler le problème de la demoiselle à porter jusqu'à la dite-planque, mais au moins possèdent-ils un objectif. Laissant le GPS faire le reste concernant l'adresse, le Psychiatre fait demi-tour pour reprendre la route. Surveillant la Belle au Bois Dormant dans le rétro-viseur, il finit par reprendre la parole. « Il nous faut des calmant pour celle-ci. » Il montre la demoiselle de son pouce. « Certes la récupérer n'est sûrement pas un problème, mais j'aimerai éviter qu'elle ne sorte ne serait-ce qu'une seconde dans la rue. Avec ses réactions, elle va soit crée le plus naturel spectacle de rue comique, soit une panique. » Au moins si elle est droguée... tout le monde ne verra qu'une junkie ayant poussé un peu trop sur sa dose. Du moins, on s'inquiétera d'un problème chimique et non cosmique. « Tu peux les contacter pour ? »

Que cela soit fait ou non – pour différentes raisons –, le Spectre aux cheveux d'or continue sa route, finissant par attendre le parking arrière d'un bâtiment sans locataires, dans la banlieue de la Cité des Anges. Se garant au plus proche de l'entrée des escaliers de service, le Papillon coupe le moteur puis sort du véhicule, allant rapidement vers une boîte de service. Composant le code qui lui a été envoyé, il ouvre alors, attrapant la clé de la planque, avant de fermer le tout et rejoindre le véhicule. Personne dans les parages. « C'est bon. Je la porte. Au moins si elle se réveille, elle n'aura pas l'impression que Satan ne la tienne. Quoique... » Et il s'exécute. Laissant Oblivion ouvrir, l'accompagner alors qu'il grimpe les escaliers de cet immeuble à vendre. Enfin arrivé dans l'appartement en question, ils entrent. Le colis est posé, sur un siège, puis sur une chaise, après que tout ait été préparé. « J'aurai préféré l'équipement d'un hôpital psychiatrique mais... elle se serait encore évanouie je pense, dès son réveil. Il faudrait lui entraver les pieds et les mains. Par mesure de précautions. Des patients, en pleines crises de délire, peuvent avoir des réactions violentes. Et maintenant... il faut attendre. Je te conseillerai de rester en retrait pour le moment. »

Il tourne la chaise, face à un fauteuil. Il cherche de quoi entraver. Sauf si Oblivion use de liens plus violents.
Puis il l'observe, cette demoiselle inconsciente.

Elle parle. Elle a du mal à garder le silence. Elle cherche à évacuer l'angoisse qui commence à habiter chaque centimètres de sa peau. Il ne serait pas surpris, en passant sa main contre un bras, de sentir chaque poils de la jeune femme dressés. Cela lui arrache le même sourire affable. Un sourire sans joie. Sans réel désir. Chaleureux ? Non. Froid ? Non. Un simple sourire de façade, n'imitant aucune émotion. Juste la politesse. Et un regard qui continue de l'observer. D'enregistrer les mouvements de ses traits, leur façon qu'ils ont de s'étirer lorsqu'elle parle. La façon dont elle gigote. Et il entend. Ce silence qu'elle brise assez facilement. Cette chaise qui bouge et grince à chaque mouvement de son corps frêle.

Elle parle. Son débit de parole est assez surprenant pour quelqu'un dans sa situation. Et elle en a, des à raconter sur elle. Mais au moins le silence fonctionne. Car il veut l'entendre paniquer. Elle l'a déjà fait. Dans l'habitacle de la voiture. Tentant de fuir. Frappant de ses petits poings les vitres du véhicule. Là encore, son débit de parole était assez surprenant. Mais il s'est éteint, dans un cri de peur. Alors, maintenant, il veut entendre autre chose. Cette réaction qu'elle commence à avoir. Ce frisson qu'elle doit commencer à sentir. Une réaction plus viscérale, plus dérangeante, qu'un hurlement, qu'une tentative de fuite face à ce qu'elle croit inéluctable.

Une angoisse. Qu'elle veut chasser. Un environnement. Qu'elle veut habiter. Sans pouvoir réellement le réussir. Car elle n'est pas en position de le faire. Et elle n'est pas une silhouette, un visage, qui semble attendre une offre.

Ephemer a les jambes croisées. Ses mains jointes ses genoux. Et il l'observe. Tenter, encore. Se débattre.

Il sait que s'ils étaient l'un et l'autre, sans la dernière intervenante, il jouerait son rôle à la perfection. Un enregistreur à la main. Patiente Éveillée trouvée à l'aéroport. Cherche à se défendre de ses émotions par l'utilisation d'un débit de parole incontrôlable. Réactions vives. Je pense pouvoir bientôt observer l'action de son cosmos et avoir un élément de comparaison. L'utilisation des drogues sera la prochaine étape. Oui. Il aurait sûrement réussi à rendre la situation bien plus intenable pour elle ainsi. Et il aurait continuer de l'observer. D'observer cette souris de laboratoire courir de plus en plus dans sa roue. Au bord du stresse. De l'explosion.

Mais il n'est guère seul. À son grand plaisir. Car la prochaine expérience est bien plus intéressante, plaisante, que détailler les effets de diverses drogues et psychotropes sur l'esprit d'un éveillé et sur ses capacités cosmiques. Ou des effets du stresse, de la peur et de la panique sur ces mêmes compétences, voire sur l'essence cosmique même de la personne. Non, là il va observer quelque chose de bien plus intense. Et de nouveau. Alors il veut la connaître. Celle qui se débat. Il veut la connaître totalement. Sur le bout des doigts. Et quoi de mieux que de l'observer pour ?

Ephemer a les jambes croisées. Ses mains jointes ses genoux. Et il l'observe. Tenter, encore. Se débattre.

Et lorsqu'elle termine ses différentes interventions, il reste silencieux. Il offre alors à sa partenaire le loisir de prendre la parole. De définir les choses.
De la rassurer. Au départ. Pour mieux asséner un nouveau coup.
Ce n'est plus le plaisir qui vient habiter cet espace. Le plaisir d'un quelconque de duo de psychopathe aux délires assumés. Non. C'est le besoin d'une femme. Ce sentiment aussi viscéral que la panique, d'avoir besoin de quelque chose. Comme si sa vie en dépendait...

« Vous savez... » Sa voix s'élève. Après qu'elle ait dévoilé ce que la jeune femme avait besoin de savoir. Ses mots se délient avec une certaine attention, venant contrebalancer avec la nature angoissée des phrases de la victime, ou avec la certaine force qui habite celles d'Oblivion. Ses mots se mélangent avec le cosmos de cette dernière, alors qu'il attire son regard dans le sien. « Si vous vous abandonnez, ne vous inquiétez pas. Il n'y aura aucun mal à cela. Au contraire. Pour vous, cela sera sûrement mieux. » Il se redresse. Avance, passe derrière elle et pose ses mains sur ses épaules. « Vous êtes vous déjà noyez ? » Il extrapole. Mais elle n'a guère besoin de le savoir. « Votre respiration sera difficile. Vous allez vous battre pour chaque bouffée d'air. Mais vos poumons se rempliront d'eau. Et vous continuerez de vous débattre. Vous souffrirez. Et elle, cette femme à côté de nous... elle continuera. Tout de même. Car elle en a besoin. Comme vous avez besoin de vivre. » Sa voix devient plus faible. Ses mains semblent compatissantes, ainsi posées sur ses épaules.

« Alors... ma chère. » Son propre cosmos vient glisser contre elle. Comme pour chercher à atteindre sa panique. Ses membres. « Laissez-la faire. Pour vous. Pour votre besoin de vivre. »

Ce serait dommage que le cobaye venait à mourir.
Ou à finir drogué comme une toxico des rues sordides d'une ville Américaine.

Surprise. La proposition de la demoiselle – ainsi que son argumentaire – avait réussi à faire mouche. Elle a un talent, pour ça, la petite. Entre les réactions dignes des plus grands films d'horreurs – ses petits poings qui frappaient à répétition contre la vitre de la portière continuant de résonner dans l'esprit du Papillon – et son … absence de filtre ? Non, cette petite ne doit pas mourir ! Jamais ! Ce serait une grande perte pour l'humanité. Ou pour son plaisir personnel … ?
Ou alors au moins récupérer son âme et en faire un comique de répétition aux Enfers ? L'idée se tente. Enfin, tout ceci sera entre les mains d'Oblivion. À l'heure actuelle le médecin n'est qu'assistant – ce qu'elle a prouvé, par son ordre sec et calme. Et cela lui plaît. Car il peut profiter du spectacle tranquillement.

Et silencieusement. Car après son argumentaire – de l'adhésif, franchement ?! - il ne pouvait que garder un silence, imaginant cette métaphore.

Et son rire résonne. Naturel, sans une seule once de sentiment malsain.
Sans cet aspect faux.
Il se surprend même. À rire, légèrement – tout de même ! - ainsi.

Bien que cela ne l'empêche guère de légèrement tapoter sa main contre l'épaule de la jeune femme. « Je l'aime bien celle-ci. » Son rire s'efface lentement, laissant seulement une petite expression douce contre ses lèvres alors qu'il obéi simplement aux ordres de la Céleste. Qui se prépare mentalement à rendre les choses plus intéressantes. Plus fascinantes, même. Mais elle a besoin d'un peu de temps. Pour se concentrer. Peut-être pour s'extraire de l'étrange ambiance qui s'est formé, par ce lien particulier que les Soeurs du Destin ont tissé entre ces deux demoiselles.

Il laisse donc le silence s'imposer. L'instant se fige, alors qu'il observe le visage d'Oblivion, qu'il détaille sans un bruit, sans un bruit, cette expression attentive. Puis, son regard descend, doucement, sur celle qui repose encore sous ses doigts. Elle a un étrange effet sur la Mante-Religieuse.
Ce besoin. Cette concentration. Voici les preuves de tout ceci. Alors, il l'observe. Et il se fait la remarque … Quelle étrange humaine … voilà ce qu'est Oblivion. Car l'humanité réside en elle, encore. Du moins, c'est l'interprétation et la potentielle analyse – à vérifier, un jour, peut-être – que le thérapeute fait, en l'observant. Si cette observation se vérifie, alors il ne l'envie pas. Car elle continuera de souffrir. Et son humanité, peut-être, luttera contre le phénomène qu'elle tente de produire.

Une maladie. Son humanité deviendra une maladie qui la brisera. À l'image d'un système immunitaire défaillant.

Mais le temps n'est pas encore à l'observation – et à la confirmation ou l'infirmation – d'une telle thèse. Non. Le cosmos de la Rage commence à irradier son corps. Lentement, ses doigts quittent les épaules de la demoiselle, alors qu'il recule d'un pas. Ephemer glisse ses mains dans son dos. Il observe. Il détaille, le lien énergétique, émotionnel, qui se forme entre les deux entités de cet étrange rituel. Les réactions sont mémorisées. Celles de la victime, mais aussi celle d'Oblivion. Oh bien, sûr, il pourrait détailler un peu plus le phénomène. Lier son propre cosmos à tout ceci.

Mais il ne le fera pas.
Car cela risquerait de briser la concentration de la Rage.
Ou alors d'aspirer, tel un maelström affamé.

Et il a bien d'autres envies que celles de voir les abysses de son âme se faire dévorer par l'appétit insatiable de l'Étoile de la Mante-Religieuse. Alors, simplement, il marche, sans bruit. Il passe sur le côté, pour mieux admirer ce spectacle. Intérieur, certes … Mais bientôt, il remarque un détail. Un relâchement. Chez Oblivion.

Il hausse un sourcil. Intrigué.
A-t-elle trouvé ce qu'elle désirait … ?

Je ne vaux pas mieux qu'un mort.

Les mots de la demoiselle n'avaient guère d'importance. Dès qu'ils s'étaient fait entendre, ils n'avaient qu'un seul sens à leur existence – du moins pour le thérapeute. N'être qu'une simple ponctuation. Peut-être une bouteille lancée à la mer.
Puis, son esprit joueur s'est amusé à les répéter, dans les frontières de ce monde invisible. Je ne vaux pas mieux qu'un mort. Les mots se sont alors détachés. Ils se sont dilués. Ils ont dansé devant ses rétines, masquant le visage et le regard empli de larmes de celle qui les avaient prononcé. Et maintenant, ils chantent. Ils résonnent comme un conte, dont l'histoire s'inscrit dans chacune des lettres. L'histoire contée par cette jeune femme aux réactions particulières.

Sa lèvre inférieure tremble, légèrement. Il ne sait pas vraiment. Pas vraiment comment réagir. Il a souvent entendu des mots en lien avec la mort, avec le décès.

J'aimerai mourir.
J'aurais préféré ne pas avoir vu le jour.
Je voudrais qu'il crève.

Des personnes qui espèrent la mort. Des personnes qui désirent la mort d'autres. Oui, il en a rencontré. Des patients. Souvent. Mais combien se comparent aux morts ? Combien voient leur réalité par rapport aux yeux froids de Thanatos et de son engeance ?
Sa main tremble, légèrement. Comment réagir ? Alors qu'une certaine rêverie s'empare de lui. Des rires cristallins, qui cherchent à danser avec les pleurs de la demoiselle. Une absence, qui le plonge totalement dans cette réalité. Dans ces mots. Ces mots. Ces mots. Ces mots. Ils reviennent. En boucle. Ils réveillent quelque chose. Froid. Quelque chose qui n'a pas a être là. Et il sent. Et il comprend. Lorsque la lumière vient agacer ses yeux, vient s'enfoncer dans ses rétines … qu'il a attrapé ce qu'il voyait comme une bouteille.

Et la rêverie se brise. Brutalement. Car la lumière qu'elle émet est violente. Une réaction émotionnelle à travers son cosmos ? Possible. Mais il ne se pose pas la question. Car il cherche à la fuir, cette lumière. À cacher son regard, déjà dérangé – comme le serait celui d'une personne éjectée du domaine des rêves par la force –, à l'aide de son bras. Et l'affaiblissement de cette clarté aide à peine. Des tâches sombres viennent flouer sa vision, masquant certaines expressions d'Oblivion, du moins un temps. Il s'adapte. Il la regarde. Pas la Rage. Mais elle. Couverte de ce métal béni par la Sagesse. Sa respiration semble se couper, alors qu'il l'observe.

Elle est au sol, après le coup de la Mante-Religieuse. Celle-ci veut créer une distance de sécurité. Pourquoi ? Elle pourrait la tuer ? Non ? Humanité. Humanité. Elle en a à revendre. Elle ne devrait pas.
Et il ne devrait pas. Perdre son calme olympien – chthonien serait plus juste – face à cette situation. Mais il commence. À sentir. Quelque chose qui ne doit pas. Des souvenirs qui viennent jouer avec cette chose, rampante, froide, qui se soulève. Qui l’écœure.

Vomir. C'est pas une mauvaise idée.
Pourquoi pas ?
Pourquoi pas vomir ? Dégobiller tout ça.
Non. C'est pas ce dont il a besoin.

Je ne vaux pas mieux qu'un mort.
Finalement, n'est-ce pas similaire à une autre vérité ?
Je ne me suis jamais autant senti à ma place que depuis ma mort.

« Combien de fois... ? » Il masque le tremblement de sa voix. Il sait faire ça. Il aurait pas cru devoir le faire. Depuis combien de temps ne s'est-il pas senti aussi … faible ? Aussi … humain ? Il ouvre et ferme ses doigts. Un geste de tentative de maîtrise, de contrôle. Main qui vient bientôt dans son dos. Comme un espoir de cacher ceci. Vain espoir, il s'en doute. Mais espoir quand même.
Il ignore l'ordre. L'a-t-il vraiment entendu ? Oui... Mais là, il ne peut pas. Paralyser. Douce obsession. Te voilà près des portes de la folie.

« Combien de fois as-tu tenté d'exister … ? » Il l'observe. Son sourire a définitivement disparu. Alors qu'il la fixe. Qu'il essaye de voir cette réponse. De voir ce qui se cache dans ce cœur. Chaque détails. Il veut savoir … « Pourquoi … ne pas en finir tout simplement avec cette absence d'existence ? » Il veut savoir … la différence. Où elle se trouve. Dans leurs esprits ? Dans leurs âmes ? Il pourrait bouger. Il pourrait attraper l'une des caisses qui se trouve a proximité. Sortir un couteau. Et le lancer au sol. Devant elle. Si elle vaut pas mieux qu'un mort … alors peut-être que morte, elle vaudra plus. Bien plus. Mais il ne le fait pas. Et il la regarde.

Il la regarde. Sa main tremble, légèrement. À nouveau.

Ça se mélange. Ses souvenirs. La sensation du produit qui traverse ses veines pour rejoindre son cœur. Il sent chaque morceaux de son corps s'endormir, touchés par cette anesthésie létale.
Ça se mélange. Avec cette froide sensation. Colère. Qui finalement ne profite que de sa faiblesse. Pas la sienne. Pourquoi serait-il en colère ?

Il attrape sa tête. Car ça fait mal. Douloureux. Il recule, chancelant. Il grogne, légèrement. Et une faible influence cosmique attire quelques papillons, qui viennent se poser contre lui. La folie passagère s'efface lentement. Mais les symptômes restent. Douloureux. Les mots de la Rage reviennent à lui.
« Partons … oui. » Et il se retourne. Il approche de la porte. Qu'il ouvre. Plus fort qu'à l'accoutumée. Il inspire, silencieusement, alors qu'il s'éloigne du lieu du crime. Et il la sent couler depuis son œil gauche.

Vomir ne l'aurait pas aider. Mais son corps semble incapable de retenir une seule larme. Qui le surprend. Et qui l'agace. Ce qui la nourrit. Ce qui lui fait arrache une douleur plus violente, qui perce son crâne. « Je ne comprendrai … jamais les humains … C'est si simple ... d'échapper à ça ... » Il essaye de l'effacer. Bien vite. Il essaye.

A-t-il réussit ? Il n'en sait rien. Paumé comme il est.